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bitchy

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¡CIERRO!

Título sensacionalista para que sigáis leyendo

Era inevitable, todos lo hemos hecho en algún momento. La mía es la segunda vez.

Me disgusta este lugar salvo por algunos inquilinos. Me disgusto yo escribiendo lo que llevo escribiendo aquí tres años. Necesito renovarme y he decidido que este será el último post de este blog. Voy a abrir uno nuevo, es posible que por sentimentalismos abra uno aquí en el livejournal... (aunque para ello tendría que mantener dos blogs abiertos). Mi intención es abrir un blog con un eje temático.

Así que no os creáis que es una despedida, porque probablemente me voy aquí al lado. Además las entradas de este se quedan en abierto. La mitad son horribles (o a mi me lo parecen) pero bueno salieron de mis dedos... hay que apechugar con lo que hace cada uno ¿no? Ya sabéis que no creo en los borrones y cuentas nuevas, pero si en los cambios.

Si abro uno nuevo en el livejournal será del estilo del que tengo ahora, pero con nombre distinto. Este originalmente era un ENCUBRE TUS SECRETOS EN UN ESPACIO DESCONOCIDO PARA LOS TUYOS, LLENO DE IMPERSONALES. Ahora: uno, me pierdo entre capas de cebolla de tanto encubrir y he perdido la naturalidad; dos, este espacio no es desconocido... ¡todo el mundo lo conoce!; y tres, algunos impersonales, se han vuelto personales. Me gusta el blog como lugar donde abocar un día a día individual... pero creo que el planteamiento con el que empecé sume_garden ya no es válido. Así que cambiaremos de nombre y listos.

Os mantendré informados. Abriré en septiembre cuando recupere mi ordenador... que voy de préstamo informático.

[	Current Mood	|	jubilant	]
[	Current Music	|	sunny day real estate - in circles	]

Un día me atraganté con la ortografía. En vez de un par de palmadas para escupirla se infectó y todo el mundo veía un bubón oscuro que se fue desarrollando en mi exterior. Nadie se percataba de la enfermedad interna; ni por su puesto de la inseguridad que ello creaba, el dolor de seguir tragando libros y regurgitando textos. Al tragar me alimentaba pero no hacía bajar la infección. Tampoco la menguaba y cada palabra degustada raspaba. Al vomitar dolía igual que al engullir y, además, se le sumaba tener que contemplar esos puntitos amarillos de pus entre letras mal digeridas.

–¿Cómo puede ser que con todo lo que comes no hayas arrancado de un trago esa infección? –decían todos sorprendidos.

A lo que seguía una sarta de justificaciones, excusas juanramonianas varias por mi parte que venían a responder un “No tengo la menor idea”. Y el bulto seguía ahí: feo, evidente y vergonzoso. Sólo se disimulaba con un conocimiento basto que hasta me permitió superar el banquete universitario con algunas caras de amargura en algunos malos tragos.

Lejos estoy de querer vivir con el flemón apegado a mí. Pero esa malformación me ha acomplejado tanto tiempo que ni la cirugía estética de todas las RAEs podrán nunca enmendar el daño.

[	Current Mood	|	ecstatic	]
[	Current Music	|	La Radio	]

Me apasiona cada uno de los libros que he seleccionado:

–        BALLESTEROS, JESÚS, Postmodernidad: decadencia o resistencia, Tecnos, Madrid, 2000
–        BAUDRILLARD, JEAN, Simulacres et simulation, Galilée cop., París, 1981
–        BAUDRILLARD, CRIMP, FOSTER, La Postmodernidad, Kairós, Barcelona, 1997
–        BLOOM, HAROLD, El Canon Occidental, Anagrama, Barcelona, 1995
–        BUNGE, MARIO, A la caza de la realidad, Gedisa, Barcelona, 2007
–       CLIFFORT, JAMES, Dilemas de Cultura: antropología, literatura y arte en la perspectiva postmoderna, Gedisa, Barcelona, 1995 
–        FISH, STANLEY, Professional Correctness: Literary Studies and Political Change. Harvard U P, Cambridge, 1999
–       GERGEN, KENNET, Psychological science in a postmodern context, American Psychologistic, 2001
–        GLUKSMANN, ANDRÉ, La estupidez: Ideologías del Postmodernismo, Península, Barcelona, 1997
–        HELLER, AGNES, Políticas de la postmodernidad. Ensayos de crítica cultural, Península, Barcelona, 1989
–        JAMESON, FREDRIC, El Postmodernismo o la lógica cultural del capitalismo avanzado, Paidós, Barcelona, 1991
–        JAMESON, FREDRIC, Teoría de la Postmodernidad, Trotta, Madrid, 2001
–        LYON, DAVID, Postmodernidad, Alianza, Madrid, 1994
–        LOTARD, JEAN-FRANÇOIS, La condición postmoderna, Cátedra, Madrid, 1994
–        MAFFESOLI, MICHEL, El instante eterno. El retorno de lo trágico en las sociedades postmodernas, Paidos, Buenos Aires, 2002
–        MAFFESOLI, MICHAEL, La part del diable, March, Vallbona de les Monges, 2005
–        NATOLI JOSEPH, Postmodernism : the key figure, Blackwell Publisher, Malden, 2002
–        RORTY, RICHARD, The independence of Intelectuals, The Journal of philosophy, nº 80, 1983
–       STEINER, GEORGE, En el castillo de Barba Azul : aproximación a un nuevo concepto de cultura, Gedisa, Barcelona, 1991
–        STEINER, GEORGE, Gramáticas de la creación, Siruela, Madrid, 2005
–       VATTIMO, GIANNI, El fin de la modernidad. Nihilismo y hermenéutica en la cultura Postmoderna, Gedisa, Barcelona, 1995
–       VATTIMO, GIANNI, La secularización de la filosofía. Hermenéutica y Postmodernidad, Gedisa, Barcelona, 1994
–       VATTIMO, GIANNI, En torno a la Postmodernidad, Anthropos, Barcelona, 1990
–        VIRILIO, PAUL, El cibermundo, la política de lo peor, Cátedra, Madrid, 1999

¿La ficción postmoderna refleja la vida o la propia ficción?

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thoughtful

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Una mujer detestaba su carácter. No podía consigo misma, sus neuras, sus inseguridades, sus debilidades,... Era como estar siempre acompañada del antagonista de la novela que la tenía por protagonista. Se odiaba un día tras otro, aunque intentaba superarlo.
Probó aceptar ser débil, probó ser más ruda, probó analizar el origen, probó actuar más y pensar menos, probó pasar de todo, probó psicólogos y psiquiatras, probó ser escéptica, probó ser apasionada, probó centrarse y potenciar otros aspectos de si misma, probó leer sobre otros casos, probó vivir desenfrenadamente,... pero no se reconocía a cada prueba. Muta que te muta seguía profesando una animadversión ferviente hacia si.
Que lástima que nadie le dijera que su problema no estaba tanto en su carácter sino en su rechazo hacia este. Hubiera salido del bucle mucha antes de suicidarse una mañana bebiéndose un bote entero de lejía.

[	Current Mood	|	hyper	]
[	Current Music	|	Estoy con la tarde techno... ganas de salir y esas cosas XD	]

Ahora tengo un balcón blanco que da a una plaza con nombre aceitoso. Fumo en él, miro por él y leo dentro de él. Si esperáis que lo describa íntimamente os vais a quedar con las ganas. Paso de decir que me hace sentir bien y que me he interesado en que tenga vida -que parecía muy muerto desde que llegué a él- con algunas plantas: Clitemnestra, Sibarita y Guadalupe. Lo que si me apetece decir de este balcón, porque afecta a mi narración, es que es totalmente de cristal, como una glorieta o un invernadero. Se ve todo lo de afuera y se ve todo lo mio de dentro. Es decir, si voy en bragas por mi cuarto me ve toda la puta plaza. Pero yo puedo ver lo desnuda que ésta está o lo que ésta se me sucede.

Digo aceitosa porque algo así le pusieron desde el ayuntamiento, pero también porque esa es su naturaleza. Es la plaza que se ve a través de los cristales como pintada al oleo. Es la plaza de las putas las flores y la basura. Justo delante del balcón colocaron unos contenedores. La mierda se acumula y por extraño que pueda parecer yo lo agradezco. A parte de acoger a múltiples gatos naranjas y negros que me ponen banda sonora a la existencia, la gente suele tirar desechos que yo me afano en entrar en casa. ¿Porqué? Ellos no los quisieron y yo si. Sin hippismos ni complejos de maleante bohemio, flipariais con la de cosas que se pueden re-aprovechar de lo que la gente llama inservible o descartable. Quizás después de la sobre-opulencia, el posterior escepticismo y la nada que le sigue como un corderito, recrear funciones con materiales que han vivido lo suyo no está nada mal. Nunca me sentí tan cómoda como ahora en una habitación cuya mesa es una tabla rasa (sin más), se ilumina con luces de neón y mis libros se hospedan en una estantería abandonada.

Rondando la redondez de la plaza voltean ellas, a simple vista siempre algo aburridas y expectante en las imposibles esquinas. Sus pelos teñidos, su ropa ajustada pero nada de puterios de adolescentes quemadas de discoteca un viernes o sábado por la noche ni demás tipiqueces cinematográficas de plataformas o tacón de aguja. Las furcias dan vida a la plaza con su trabajo. Desde el corredor siempre se oyen las movidas, y nunca van de lo mismo. Sus historias darían para varios libros pero son sus historias y hay veces que casi es mejor que se queden en sus líos de minifaldas, y punto. La literatura de conciencia social también tiene el feo punto morboso de ventana indiscreta, de balcón indiscreto... feo pero a la vez tan humano. Sus trapos sucios forman parte de un pack que yo acepto y no por ello dejo de querer asomarme, más bien al contrario.

Mi balcón blanco está lejos de ser un mirador y ahora que lo tengo ni ganas de pervertirlo con cosas que no son, con palabras que no son o actos que no vienen a cuento. 

«Todas las cartas de amor se parecen, lamento decir que suelen ser de una vulgaridad extrema.»

«Dicen los clásicos que los amores secretos son más profundos que los públicos.»

«¿Esperas ver la imagen/que tú mismo destruyes?»

«La gente que se lanza a ciegas por los laberintos del amor suele verse envuelta en situaciones absurdas, y la idea le hizo sonreír.»

«¿A cuál de las damas que había amado le faltaba alguna gracia que la hiciese interesante y deseable? Por otra parte ¿cuál de ellas merecía todo su amor y que se lo negara a las demás?»

«El único crimen que no puedo negar es el de seguir recordando.»

«Seguramente la erudición atrae tanto la admiración del mundo que, para compensarlo, el sabio, una vez ha legado a cierto nivel de conocimientos, está condenado a pagar por ellos con la pobreza o la mala salud. Los que han nacido para ser grandes deben saber que, estudien más o menos, las ventajas de su cuna serán suficientes para distinguirles de entre sus contemporáneos. Y hablando ya de ti, el ansia por adquirir conocimientos que no te llevarán a ninguna parte me parece del todo superflua. Espero que no pierdas demasiado tiempo con ellos.»

«Comparaba su vida con un puente flotando entre dos sueños.»

«El poema en sí mismo no tenía nada de excepcional. Pero a veces ocurre que el valor de una carta crece por la destreza de la mano que la ha caligrafiado.»

«- A veces pienso que las jovencitas sólo existen para dejarse engañar porque, aunque saben que en esas narraciones extravagantes no hay ni un ápice de verdad, se dejan atrapar por ellas como las moscas a la miel. (...) Resulta perfectamente posible tener conciencia de que todo ello es sólo el producto de la invención de un autor y, al mismo tiempo, sentirnos conmovidos o arrastrados por el interés de la historia. He aquí por qué sufrimos con las penas que debe soportar una pobre princesa que no existe. El gran autor es capaz de deslumbrarnos con su dominio del lenguaje hasta borrar nuestra incredulidad primera. (...) Probablemente escriben tan bien porque han adquirido el hábito de mentir, aunque supongo que hay algo más que eso.
- Pienso -dijo Tamakazura, apartando el tintero a un lado- que son sólo los que tienen el hábito de mentir los que achacan este motivo a los demás. Las personas sinceras toman lo que leen por la verdad.
- El autor no nos habla de personajes de carne y hueso con una vida “real” detrás de cada uno de ellos, sino que, habiendo conocido multitud de gentes y sido testigo de las cosas que le han ocurrido, lo reelabora todo y lo pone por escrito a su manera para que otros puedan participar y aprender de ello, incluso las generaciones futuras. Ésta es la razón de ser última, pienso, de la novela.»

«¡Sería que, con la edad, se había vuelto más sentimental o que los sufrimientos del momento nos parecen siempre peores que los del pasado?»

«No debemos olvidar jamás lo transitorio e incierto de la vida humana y sus avatares... ¿Hasta cuándo permanecerá la situación tal como a nosotros nos satisface? Poco tiempo...»

MURASAKI SHIKIBU, La novela de Genji. I Esplendor, Destino, Barcelona, 2006

[	Current Mood	|	pessimistic	]
[	Current Music	|	Incubus - anna molly	]

Este texto no es definitivo… de hecho no me gusta nada y es incoherente. Soy capaz de ver lo que no me gusta del postmodernismo pero cuando intento dar soluciones caigo en reducciones absurdas que no se aguantan por ningún lado. En el fondo hay ideas postmodernas que son adecuadas al contexto en el que vivimos pero… es que este contexto es una puta mierda. Dejo el texto pese a ser malo… quizás a partir de él alguien me da un comentario que me hace ver las cosas mas claras. Yo que se.

Sigamos con la farsa… un mundo estético que ha nacido de la resaca y se ha alargado cincuenta años. Ni siquiera por que haya estado arañando el marco de la puerta por no salir, sino que se ha quedado por comodidad.  El Postmodernismo es el oscurantismo de toda idea de vida, va contra la vida escudándose en la decadencia que él mismo promulga. Se apoya en el vacío y el agotamiento impidiendo a cualquier individuo sentirse completo. Pierde, desubica y descompone. Sí como lo oyen, te dicen: el mundo es yuxtaposición de información, es agotar las ideas hasta saciarlas pues no se puede inventar nada nuevo, es la mezcla de todo lo creado ya, es lo efímero del aquí y ahora, es la arbitrariedad de todo valor, es reírse de todo y de todos.

La Historia y el pasado pesa sobre nuestros hombros: resentimientos, sufrimientos, desencantos,… y ¿cuándo se aceptó que la vida era solo un divertimento? Todo pensamiento filosófico-religioso ha tenido en cuenta que la vida es angustia existencial. ¿Qué hacen los postmodernos? Rechazan la Historia y meten sus valores repetidos hasta la saciedad en una thermomix. El puré resultante no puede ser más que un producto prefabricado que se distribuya en masa. Atención, so pretexto de que han unido cultura popular con cultura de elite todo vale, pues a fin de cuentas lo que les importa no es el contenido sino el contingente. El arte es un decorado que oculta una vida que asquea, una vida que les toca las pelotas.

Sigo… ¡con la farsa! A toda esa actitud de negativas hay positivas. En su vacío y carencia de contenido físico y mental yo veo un mundo repleto de eventos reales y soy consciente de un cerebro repleto conexiones neuronales. En su agotamiento de ideas yo veo más vaguedad fruto de la mediocridad, olvidando que lo que importa es comunicar. Tan pendientes de la falta de originalidad se olvidaron de que cada generación ve siempre esos mismos temas saciados con apreciaciones distintas. Pendientes del pastiche y el puré retroalimentaron una sociedad que no buscaba más que repetir y no pensar. Si los protagonistas de nuestra generación son precisamente powsers y losers la gente va a querer seguir siendo eso, se va a identificar con eso. En su yuxtaposición informativa (formal y conceptual) yo veo un sin fin de preposiciones que ordenan y no acumulan el mundo. Es decir un intento de entender la sucesión de las cosas, no su simple aceptación idiotizada. Y en la ironía… no es un mal mecanismo, pero creo que se usa con más resentimiento que humor.

Dejemos esta farsa, esto es la única vida que sabemos que tenemos. El miedo al desengaño hace que se protejan en el vacío. A todos nos aterra el fracaso, el dolor, el olvido… pero protegerse en el sinsentido para no errar es no tener presente que la manera más común de superarse es equivocándose. El escepticismo mata la vida y mata la creatividad. Quizás si dejaran de negar la vida, con todos esos artilugios burlescos y/o esotéricos que enmascaran la realidad, a la gente le volverían las ganas de vivir por si mismos.

El 23 de Abril no sólo murió Cervantes y Shakespeare, coincide con el nacimiento y la muerte de muchos escritores. Ahí va mi pequeño homenaje literario.

Feliz Aniversario del libro. Compraros algo bonito XD

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[	Current Music	|	johnny guitar watson	]

Mal.

Luís nos vino ilusionado:

-   Acabo de oír una conversación brutal, extraña, que me gustaría aprovechar para algún relato.

-   ¿A si?

-   Sí, ahora mismo. Aquí entre dos clientas, estaban mirando libros y una amiga le dice a otra: “¿Has leído Fahrenheit 451?”, “No”, “¡Ah!, pues es muy guay”, “¿De que va?”, “Pues está ambientado en un futuro no muy lejano en el que unos bomberos queman libros”, “Y ¿por qué queman libros?”, “Pues… no se”.

-   ¡No!

-   Sí, sí. Cómo lo oyes. Cómo la gente puede perder tanto el hilo de una historia. Necesito un boli para escribir esta conversación en un papel. Estoy muy interesado en el problema de la receptividad, me encantaría escribir algo sobre esto. Algún día haré algo con esta conversación.

-   Tienes que dejarme leer algo tuyo.

-   Lo mismo digo. Tenemos pendiente una charla fuera del curro.

Se va pensando en sus conversaciones y miro a Fede que también estaba a mi lado junto al ordenador.

-   Fede necesito una de tus sentencias vitales.

Se queda pensando un rato y una vez más acierta con esa inocencia de niño de treintaitantos:

-   La vida es empezar algo, terminarlo, volver a empezar, volver a terminarlo. Y volver a volver a empezar y volver a volver a terminar y volver a volver a empezar y así hasta el infinito. Tenés 23 años, no jodais.

-   Cierto.

-   Vamos a buscar libros.

Teclea en la base de datos: “Marina se va”, “Marina y Mallorca”, “Marina se enamora”, “Marina y su mundo interior”, “Marina se acojona”, “Marina piensa demasiado en la vida”,  “Marina y sus ollas”.

-   Lo siento, el ordenador nos dice que no tenemos ninguno de estos libros. Pruebe en otra librería.

Teclea: “Marina”, y aparece: “El no de Marina”. Reímos un poco. Teclea: “Federico”, y aparece: “Federico responde”. Reímos otro tanto.

Me voy a trabajar un poco. Mal, empiezo a pensar hasta trabajando. Mal. Álvaro me viene tarareando:

-   Cántame algo…

-   ¿Qué? Antes te asqueaban mis canciones folklóricas horteras y ahora…

-   ¡Ahora quiero que me las cantes! No me ves.

-   Humm… sólo me gustan los maromos raros.

-   Eres una petarda.

-   Hoy es un día suicidable.

-   Ja ja Waaaalk in siiiilence / Dont waaaalk away in siiiilence

-   Hijo de puta. Se invirtieron los papeles, ¿eh cabrón?

-   Vas a pagármelas por haberme llamado Emo.

-   Pues creo que tendrías que haber elegido algo más… “This is the crisis I know had to come / Destroying the balance Id kept”.

-   Si quieres dejamos a los Joy y te canto algo de AFI o NIN

-   Gran hijo de puta, ja ja

Mal… no.

Alba, mi substituta, se acerca saltando con una guía de conversación entre las manos.

-   Captad esto, te vas de viaje y este libro no solo te dice en otros idiomas como pedir un agua o donde está el Empire State Building: “Frases de acercamiento: ‘Te invito a una copa’, ‘Eres muy guapo’, ‘Que haces esta noche’. Sexo: ‘Nunca lo hago sin protección’, ‘Te gusta así’, ‘Tócame aquí’…”

-   ¡¿Cómo?!

Luís, Álvaro, Fede y yo nos abalanzamos sobre la guía de conversación y Alba como siempre que descubrimos algo muy bizarro en la librería.

-   Me he quedado flipando… pero sigue: “‘No pares’, ‘¡Ah! sí’, ‘Me voy’,…” Y también sale como dar calabazas: “‘Ya te llamaré’, ‘Buscamos cosas distintas’,…”

-   Me imagino dos personas follando con sus respectivas guías delante para ir traduciendo todo el diálogo.

-   Surrealista.

-   A cascoporro.

Mal. ¿Mal? Quizás no tanto. Todo día a día son retazos de conversaciones como el de las clientas de Luís, con una receptividad extraña de uno mismo hacia los demás. Pero son conversaciones que te hacen pasar del mal día a día al quizás no tanto.